Recommencer, comme s’il n’y avait que cela à faire. Je termine bientôt un sixième roman, Les Mailles sanguines. Le trac s’empare peu à peu de moi, car j’aurai à faire face aux éditeurs, à ceux qui diront non. Si j’ai eu la chance d’être publié cinq fois, je me demande si 1) on se souviendra de moi 2) si j’écris est valable.
Je cesse ici tout de suite de me plaindre. Je ne fais que recommencer, répéter, et aussi réécrire. J’essaie de me réinventer.