Saison glissante

L’hiver a à peine débuté qu’il ressemble déjà au printemps. Il a plu abondamment hier soir ; les rues sont maintenant glissantes, beaucoup de passants, malgré leur prudence, en sont réduits à se relever péniblement, le vêtement mouillé et le réveil finalement bien amorcé. La neige ressemble à une farine souillée, impropre au regard ou à la consommation. L’air ne charrie aucune odeur particulière, le soleil réussit à déchirer la ouate sale du ciel. C’est un petit mardi comme les autres ; je m’endors déjà, assis à l’indienne sur mon lit à écrire ces quelques lignes. Je pourrais dire que je n’ai rien à dire, car le travail m’attend. Mais voilà que j’en ai déjà dit beaucoup.

Mes mots, comme cet hiver maussade, tentent tant bien que mal de passer au travers la saison.